La nube creata dal turbinio di idee contrastanti mi impedisce di vedere nitidamente l'obbiettivo, di arrivare alla svolta.
Dopo anni di ricerche continue il mio cervello si rifiuta di comandar al mio corpo di andar all'attacco.
Annegherò le previste delusioni in indeterminati numeri di boccali di fresca pioggia dorata, che mi lasceranno solo la forza di sussurrare, con un filo di voce:
"pareva gol..."
